Spex 7/99
Hitparade im Juli: 
Maxi German Rave Blast Hits 3: Platz 10


Bodenstandig 2000
Maxi German Rave Blast Hits 3
Rephlex/EFA

What a rush! Im Haus des Henkers vom Strick sprechen, also auf dem sublimen 
britischen Knoepfchendreher-Label Rephlex eine herrliche Schepperorgie 
veroeffentlichen, das zieht! Zwei Deutsche mit den lautmalerischen, 
furchterregenden Namen 'Bernhard Kirsch' und 'Dragan Espenschied' (deren Klang 
bereits andeutet, was die Platte zum Ereignis macht; die vollkommene 
Normalitaet, reale Alltaeglichkeit des eigentlich total Unglaublichen, das uns 
in Wortern vom Schlage 'Sockenschuss', 'Trivialmaschine', 'Suppenkasper', 
'Espenlaub' oder 'Querfloete' heimtueckisch auflauert) sampeln, zum Beispiel, 
bloedsinnigen Unschlitt wie: »... und Entspannung kann man lernen. Sie macht 
ruhig und ausgeglichen«, was der Beat umgehend absegnet mit einem kopfnickenden 
Gefrette des exakten Wortlauts: Klakker, Ratter, Nochmalklacker, Rumpel, 
Bummsti! Aber es kommt noch schlimmer auf dieser Platte. Paar Nummern vornedran,
aus der negativen Zone des Ganzwoanders, erklingt, ebenfalls als Sample, 
auratisches Kulturgut: »Theo, wir fahr'n nach Lodz«, und da capo: »Nach Lodz!«,
wozu Diedrich Diederichsen vor drei Minuten am Telefon, als ich ihm ziemlich 
beschwipst davon vorschwaermte, die auch nicht schlechte moralische 
Nutzanwendung beisteuerte: »Theorie, wir fahr'n nach Lodz!«, und jetzt alle: 
»Nach Lodz!« Die beiden begnadeten Misantrophen singen Acapella und aeusserst
rumoroso gehaessige Kalendersprueche fuer den Wand-Jahresplaner der 
Elektroniker-Innung (»Wann werdet lhr endlich begreifen/Gute Musik macht man 
nicht nur aus Schleifen« und »Wann ist es endlich vorueber/Euer 
Tonkloetzchenschieberfieber«), rappen katalektische, zerbeulte, japsende Verse, 
quetschen sich beschaemende, entzueckend sackdumme Parolen aus den Haelsen 
(»Beweg den Leib, ey, beweg den Leib, Alle Weiber bewegen ihre Leiber!«), drehen
sodann den ganzen Seich durch den Orgelwolf, die modale Frittiermaschine und das
Epiphoraphon (ein Instrument, das ich soeben erfunden habe, das man hier aber 
hoeren kann, obwohl es nicht existiert und nach den Gesetzen der Energierhaltung
und dem zweiten Hauptsatz der Thermodynamik auch voellig unmoeglich ist), 
bewerfen es mit Lotosfloetenkonfetti, schmieren fistuliertes Gesaeusel drueber,
wuergen greuliches Karaoke-Gebloek hervor, brutzeln Computerspiel-
Schlonzgerausche auf den panischen Herdplatten der Hirnverbranntheit, lassen 
greisenhaft starrsinnige Roboterschlagzeuger gemuetskranken Shuffle-Beat 
pochen... Das, was man auf 'Maxi German Rave Blast Hits' ertragen
muss, sind keine Tracks, sondern Symphonien ueber das Thema der Indolenz des 
Schoenen, Suiten aus dem Geist des hehren Formgewissens der universellen 
Unterhaltungsmusik-Scheisse, abgetriebene Babies der grossen Mutter 
'Gesamtkunstwerk'. Verkrueppelte Wahrheiten, und damit natuerlich tau-
sendmal sympathischer als unverkrueppelte, normierte, uniforme, ach sagen wir 
ruhig: FASCHISTOIDE Wahrheiten ernster, sachlicher, gutinformierter Denker. 
Die beste deutschsprachige Platte seit 'Minde nie die Bollocks!' von Blumfeld.

Dietmar Dath

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